Archibald Michiels

 

connaissez vous Archibald Michiels.

j'aime aller et retourner  fouillersdans ses nombreux écrits  et il a ajouté  le contenu de plusieurs de ses recueils

un cadeau  . quand je l'ai remercié il m'a dit que parfois on lui disait qu'on allait le lire . Il m'a  dit avoir écrit un petut poème amusant à l'intention de ses 10  visiteurs  supposés  , je vous le confie . vous pourrez en  augmenter le nombre en cliquant  sur ces deux premiers liens..

j'en ajouterai de temps en temps

Ah, ces fameux dix lecteurs (ou lectrices?) . Les revoici:

*Comptine*

Je dis /un/ -
puisqu'on m’assure
que Dieu l’est

Je dis /deux/
bien… ce que j’en pense
(vous aussi n'est-ce pas?)

Je dis /trois/
toi et ton air !
(vous repasserez)

Je dis /quatre/
à quatre -
- aux escaliers -
(fidèle à leur esprit)

Je dis /cinq/
cinq roses qui font bouquet
devant un sourire
(c’est pas joli, ça ?)

Je dis /six/
six sur six à ne pas rester
sur le fil
(je parle d’hirondelles
lors que s’achève l’été)

Je dis /sept/
nains lieues jours…
faut-il que toute la semaine y passe ?

Je dis /huit/
n’est qu’un chiffre
faut savoir lire
l’infini qui se cache en travers

Je dis /neuf/
toujours nouveau le neuf
(on rapporte que même les nouvelles
le resteraient si pas à pas
nul ne les colportait).

Je dis /dix/
dix qui disent qu'ils me lisent
c'est eux qui comptent
(moi je ne compte pas)

Volatil

 

 

 

Volatil

                                        Pour une homonyme amie...

 

Zouip ! Zouip ! Il y a d'une savonnette mouillée,

d'une savonnette à vilain, dans ces idées, ces sentiments,

ces impressions qui vous échappent, qui s'évadent

en se jouant du traquenard minutieusement agencé

parmi les vocables pour y prendre la fourrure fauve

ou argentée d'un poème. L'on s'y voit, à l'avance,

brillant comme un mot grec : l'on s'y retrouve bête

comme un gros mec ! Ah ! Le poème... Cette belle

qui fait de nous un Ixion, ce fantôme de nuées

qui s'esquive juste comme on pensait l'embrasser !

Miroir aux alouettes enfin parfait, croit-on, après

toute cette mousse de bulles irisées ! Le poème, ah !

comme on voudrait s'en laver la cervelle - mais hélas

     le piège est vide ! Et sphinges et merveilles

                à nouveau nous narguent

depuis certains escarpements non moins inaccessibles

que le ciel lui-même. (Cela, - sans parler de l'obsession

qui plane, hors de portée, en cercles dans nos songes !)

 

 

                        Xavier BORDES

 

Les pages non lues d'Evelyne André Giudici

Les pages non lues tourneront d’elles-mêmes au hasard du vent ou de la brume, qui emporte tout.
Sous la flamme d’une vieille chandelle, coulant comme les mots qui trouvent un nouveau sens, j’écris.
J’écris que le printemps doucement m’indiffère, que les astres sont à jamais déliés les uns des autres … la pluie était si douce l’hiver …. L’herbe fauchée d’hier ressemble à la vie s’arrachant à elle-même.
Combien de jours à sillonner les chemins endormis de nos rêves, combien de nuits s’éteignent sans un bruit.
Dans ce lieu, froid et vidé d’humanité, il attend … il attend la lueur vêtue d’une robe noire, élégante et légère … si légère …
Dans la morsure du loup qui l’effrite, dans l’océan qui emplit ses alvéoles … il attend … la soif de l’aube au ventre
Aucun regard n’est à cet instant plus profond que le sien, qui ne voit plus, mais qui sait.
Les feuilles au-dehors bruissent lentement, son visage soudain s’est figé.

Rien.
Il n’y a plus rien à dire.
Rien à écrire.
Rien à penser.
Je n’entends plus sa voix
Je ne sens plus sa peau
Rien que le souvenir de ses cheveux encore tièdes
La tiédeur du presque vivant, la tiédeur des matins tant espérés, la tiédeur de la chair qui ne pourra plus répondre …
J’ai vu mon père se vomir comme on extrait l’âme d’une peau
Avec souffrance, avec conscience, sans que j’aie pu rien y faire
Rien ….
Rien …

Les fleuves coulent leurs huiles bleues et brillantes à la façon du pinceau glissant sur la toile
Mon enfant fait des bulles dans le jardin
Le chien aboie
Les jours s’envolent comme les oiseaux des arbres

Rien
Il ne se passe rien
Rien ne revient
Les saisons s’abandonnent

Et ces pages non lues qui tournent d’elles-mêmes au hasard du vent ou de la brume, qui emporte tout.

 

http://ultraviolette.over-blog.com/ 

une prose poétique d'Archibald Michiels

C'était une après-midi d'octobre. La lumière dessinait d'un trait précis mais doux, rendait à chaque couleur ce qu'un esprit plus hardi eût appelé son essence. Son chemin vint à donner dans une clairière. Il comprit bientôt qu'il avait maintenant le pouvoir de créer cette clairière, même s'il ne l'eût pas vue. Pouvait y faire passer une biche, inquiète ou pas, comme bon il l'entendait. La clairière recevrait la douceur en don de la lumière, et la biche s'approcherait, si seulement il l'appelait de son nom.

Il ne le fit pas. Il était sage d'user d'un tel pouvoir avec parcimonie. Question de ne pas se retrouver avec quelque chose de trop rempli. Un dessin trop achevé où il n'y aurait plus place pour une ligne nouvelle.

Yves Heurté

XVI

 

Où cours-tu ?

Ni le châle infini du vent

ni le temps qui s'ébouole

ne se donnent au passant.

 

Quand tu te lèveras

après les jeux du sexe

le désert n'aura pas changé

la moindre de ses pierres.

 

L'absolu n'est ici d'aucune politesse.

La mort ne repeint pas ses lèvres

aux fleurs des citronelles.

 

 

Où cours-tu ?

 

 

" Je vais .

            Tout marcheur est un lieu d'amour …"

 

                        XXI

 

Il descendit la chaîne de mots

Au fond dupuits un choc étrange

Dieu buvait .

 

Extraits  de " Carnet Tibétain " (Rougerie )

 

 

L'enfant, l'oiseau

 

Un enfant assis sur les ruines

ne pleure plus.

Il tient l'oiseau tué par balle

perdue.

Au ciel, il y avait bien plus de balles

que d'oiseaux.

 

Deux ombres

 

         Il est à Hiroshima un pignon noirci où se

découpent encore les formes en blanc de deux

amants.  Elle semblait  tenir une ombrelle,  lui

une  casquette  d'ouvrier.  Leurs lèvres allaient

se rejoindre  quand la bombe…

        Ils  furent  faits   cendre  en  plein  baiser,

laissant   au  mur  son    négatif,   comme   ces

plaques argentées où d'anciens photographes

amaient fixer l'histoire.

Dans  la gueule d'ombres  (Editinter)

 

http://yves.heurte.free.fr/

 

 

 

 

 

Archibald Michiels

Connaissez-vous Archibald Michiels ?

Pourquoi ne vous en ai-je jamais parlé !! . Depuis plusieurs années je  clique  de temps en temps pour relire un de ses articles passionnants,

Dernièrement je me suis aperçue qu'il avait  copié  le contenu de plusieurs de ses recueils.

J'ai lu un peu … je lui ai écrit … Il m'a parlé de ses lecteurs .. supposés  et m'a envoyé ceci :

 

 

Ah, ces fameux dix lecteurs (ou lectrices?) . Les revoici:

 

*Comptine*

 

Je dis /un/ -

puisqu'on m’assure

que Dieu l’est

 

Je dis /deux/

bien… ce que j’en pense

(vous aussi n'est-ce pas?)

 

Je dis /trois/

toi et ton air !

(vous repasserez)

 

Je dis /quatre/

à quatre -

- aux escaliers -

(fidèle à leur esprit)

 

Je dis /cinq/

cinq roses qui font bouquet

devant un sourire

(c’est pas joli, ça ?)

 

Je dis /six/

six sur six à ne pas rester

sur le fil

(je parle d’hirondelles

lors que s’achève l’été)

 

Je dis /sept/

nains lieues jours…

faut-il que toute la semaine y passe ?

 

Je dis /huit/

n’est qu’un chiffre

faut savoir lire

l’infini qui se cache en travers

 

Je dis /neuf/

toujours nouveau le neuf

(on rapporte que même les nouvelles

le resteraient si pas à pas

nul ne les colportait).

 

Je dis /dix/

dix qui disent qu'ils me lisent

c'est eux qui comptent

(moi je ne compte pas)

 

 

Et je vous confie aussi  celui-ci  parce que quelques uns des visiteurs de ce blog savent qu'on m'appelle quelquefois " la fourmi "  comme le faisait  le regretté poète  Yves Heurté   dont je vous copierai bientôt  quelques poèmes

Un poème ça démarre aussi, comme ça,
du plaisir de voir une fourmi
escalader une boule de terre sèche ;
puis ça part aussi, comme ça,
dans tous les sens,
un peu nulle part un peu partout ;
mais obstiné,
comme la fourmi -
essayez seulement, pour voir,
de la, de le, dévier.

Et ça s’arrête aussi, comme ça,
de l’autre côté de la terre -
je veux dire de la boule de terre ;
gentiment, comme déposé,
sans chute, léger
comme une fourmi.

 

Et voilà les liens vers deux recueils  :

 

http://promethee.philo.ulg.ac.be/engdep1/download/perso/t...

 

http://promethee.philo.ulg.ac.be/engdep1/download/perso/t...

 

Jean Roger CAUSSIMON

http://www.youtube.com/watch?v=kNMqz2uuy7E

un coffret de deux DVD  durée  4h 45 pour retrouver un chanteur poète de talent

qui méritait  bien plus d'honneurs

LES OISEAUX

 

 

Nous n'avions qu'un ciel en partage
il a incendié nos jours
pour quelques lambeaux de nuages
nous avons fait la guerre
là où s'amusent les oiseaux

 

nous avons tenté d'arrimer le bleu
au noir de l'oeil
et les oiseaux se sont mis à crier
ils se sont enfuis

 

nous avons tant et tant
jeté la pierre au vent
qu'il s'est tu
et les arbres ont péri sous le poids
de leurs propres feuilles

 

                       Christian Andersen

Parfois lire .. aussi

un poème de Jacques ANCET

cueilli sur son blog

 http://www.blogg.org/blog-55642.html

( Lumière des jours : mes liens à gauche)

 

chant XII

Tu te dis qu’il faut se dépêcher, qu’il faut garder
ce qui peut l’être encore, un après-midi de mars
par exemple, avec un ciel gris et des primevères,
un marché, peut-être aussi, comme il y a longtemps ,
la lumière, les cris, les odeurs et ce silence
où tout soudain s’arrête sans pourtant s’arrêter,
mais tu vois chaque visage, chaque geste figé
dans l’éclat d’un instant suspendu, une explosion
immobile qu’on entend partout dans la douceur
de l’heure qui sonne, le roucoulement des pigeons,
sous les paroles, les sourires, les mains serrées,
tu te dis qu’est-ce qu’on peut faire, la vie continue,
mais la vie c’est quoi au juste quand tout vole en éclat,
sang, débris, corps, bouches qui s’ouvrent sans se fermer,
photos, discours, le poudroiement, dit-il, la fumée,
le siècle commence dans la haine et la fureur,
sirènes hurlements, une minute de silence,
les voix s’étranglent, les yeux s’enfoncent dans les yeux,
plus rien n’en sort que des morceaux, des débris de vie,
le chœur bêle en temps réel, une peur en images,
elle n’a aucun et à la fois tous les visages
comment lui échapper, déconecte-toi, dit-il,
ouvre toutes les fenêtres et pars sur les chemins,
mais en reste-t-il qui ne mènent pas au pire,
tais-toi et marche, fait-il encore, ou reste là,
peu importe, l’interstice seul te sauvera,
cet entre-deux qui ne brille sur aucun écran
mais là, tout près, dans cet espace entre la clôture
et le chêne, quelque chose comme une embrasure
tu dis là, regarde, mais elle s’est refermée,
n’en reste qu’une lueur instantanée, un mot
qui tremble sous son sens, moins, un souffle sur les lèvres,
les choses ont repris leur place, versé dans les yeux
le plein de leurs images sais-tu ce que tu cherches,
le jour brille sur le cendrier d’étain, la porte
interdit de voir qu’il n’y a jamais rien à voir,
que tout est là sans y être, visage, fenêtre,
tu marches mais tu n’as plus de jambes, tu tends des mains
sans doigts, les phrases ont perdu leurs bouches, tu ne sais plus
que l’évidence sans profondeur d’un paysage
arrêté comme dans l’attente de ce regard
il ne le reconnaîtrait plus puisqu’il aurait soudain
traversé tout son savoir, puisqu’il toucherait sans voir
et dans sa vue éprouverait le toucher du monde,
sa profondeur perdue, mais aujourd’hui le jour tombe
quand il se lève, un brouillard de voix couvre les yeux,
un désordre de branches, tracteurs, tronçonneuses, haches
racourcissent le paysage, le temps n’est plus
ce qu’il était, tu pries quand tu ne peux plus penser,
tu dis ce que tu peux non ce que tu veux, tu baves,
tu n’as plus un mot à toi, tous les mots sont aux autres,
ils vous les ôtent de la bouche, tu es sans voix,
sans autre certitude que le fil du présent
où tu avances en équilibre fixant un point,
une image invisible et son éclair sous les yeux,
pendant ce temps, poudre bleue, nuages et primevères
font un nouveau printemps qu'on voudrait bien te gâcher
OMC, PNB, PIB, PAF, ONU, COGEMA,
terrorisme, mésanges, élections, les arbres en fleurs
et malgré l'angoisse le corps marche à la rencontre
de la lumière comme pour la première fois
ou est-ce la première fois qui vient vers lui,
à chaque pas le premier pas, même si tu tombes
tu te relèves, soleil, pluie, cliquetis des doigts
sur un clavier et le livre abandonné, repris,
qu’y cherches-tu que jamais tu ne pourras trouver,
que tu trouveras tout de même mais sans savoir
et toute une vie à ce jeu, perdue ou gagnée,
perdue et gagnée, avec à chaque jour l’espoir
d’en arrêter le jour, ce vertige sans issue
où en aveugle une fois de plus tu recommences
mais qui tu, et quel visage dans tous ces visages
qui s’avance, tu crois le reconnaître à cette voix
sortie de sa bouche, tu écoutes chaque syllabe,
tu vas comprendre, tu comprends un instant, tu oublies
et c’est de ça que tu te souviens, de cet éclat
où soudain toutes les lumières se réunissent,
toutes les poussières, où chaque chose est autre chose,
et autre chose la même chose, l’identité
est un puits noir, rien n’y est identique, tu vois
en sortir des images, des formes, des contours,
tu dis, je tu on, on tu je, je tu, ou tu on,
jours, gestes, corps font un fleuve de reflets, ils dansent,
se touchent, se perdent, tu dis voilà, c’est la vie

Autrefois de Charles CROS

Ne trouvez-vous pas que ce texte en prose pourait avoir été écrit  hier ??? !!! (adeline)

Il y a longtemps – mais longtemps ce n'est pas assez pour vous donner l'idée... Pourtant comment dire mieux ?

Il y a longtemps, longtemps, longtemps; mais longtemps, longtemps.

Alors, un jour... non, il n'y avait pas de jour, ni de nuit, alors une fois, mais il n'y avait... Si, une fois, comment voulez-vous parler ? Alors il se mit dans la tête (non, il n'y avait pas de tête), dans l'idée... Oui, c'est bien cela, dans l'idée de faire quelque chose.

Il voulait boire. Mais boire quoi ? Il n'y avait pas de vermouth, pas de madère, pas de vin blanc, pas de vin rouge, pas de bière Dréher, pas de cidre, pas d'eau ! C'est que vous ne pensez pas qu'il a fallu inventer tout ça, que ce n'était pas encore fait, que le progrès a marché. Oh ! le progrès !

Ne pouvant pas boire, il voulait manger. Mais manger quoi ? Il n'y avait pas de soupe à l'oseille, pas de turbot sauce aux câpres, pas de rôti, pas de pommes de terre, pas de boeuf à la mode, pas de poires, pas de fromage de Roquefort, pas d'indigestion, pas d'endroits pour être seul... nous vivons dans le progrès! Nous croyons que ça a toujours existé tout ça!

Alors ne pouvant ni boire, ni manger, il voulut chanter. Chanter (triste), oui, mais chanter quoi ? Pas de chansons, pas de romances, mon coeur! petite fleur! Pas de coeur, pas de fleur, pas de laï-tou: tu t'en ferais claquer le système ! Pas d'air pour porter la voix, pas de violon, pas d'accordéon pas d'orgue, (geste) pas de piano ! vous savez pour se faire accompagner par la fille de sa concierge; pas de concierge ! Oh ! le progrès !

Peux pas chanter; impossible ? Eh bien je vais danser. Mais danser où ? Sur quoi ? Pas de parquet ciré, vous savez pour tomber. Pas de soirées avec des lustres, des girandoles aux murs qui vous jettent de la bougie dans le dos, des verres, des sirops qu'on renverse sur les robes ! Pas de robes ! Pas de danseuses pour porter les robes ! Pas de pères ronfleurs, pas de mères couperosées pour empêcher de danser en rond !

Alors pas boire, pas manger, pas chanter, pas danser. Que faire ? – Dormir ! Eh bien, je vais dormir. Dormir, mais il n'y avait pas de nuit, pas de ces moments qui ne veulent pas passer (vous savez, quand on bâille (il bâille), qu'on bâille, qu'on bâille le soir).

Il n'y avait pas de soir, pas de lit, pas d'édredons, pas de couvre-pieds piqué, pas de boule d'eau chaude, pas de table de nuit, pas de... assez ! Oh ! le progrès!

Alors il voulut aimer ! Il se dit : je vais me mettre amoureux; je soupirerai; c'est une distraction; je serai même jaloux; je battrai ma... Ma quoi ? Battre quoi ? qui ? Être jaloux de quoi ? de qui ? amoureux de qui ? soupirer pour qui ? Pour une brune ? Il n'y avait pas de brunes. Pour une blonde ? Il n'y avait pas de blondes, ni de rousses; il n'y avait pas même de cheveux ni de fausses nattes, puisqu'il n'y avait pas de femmes !

On n'avait pas inventé les femmes ! Oh ! le progrès!

Alors mourir ! Oui, il se dit (résigné) : je veux mourir. Mourir comment ? Pas de canal Saint-Martin, pas de cordes, pas de revolvers, pas de maladies, pas de potions, pas de pharmaciens, pas de médecins !

Alors il ne voulut rien ! (Plaintif) Quelle plus malheureuse situation !... (Se ravisant) Mais non, ne pleurez pas ! Il n'y avait pas de situation, pas de malheur. Bonheur, malheur, tout ça c'est moderne !

La fin de l'histoire ? Mais il n'y avait pas de fin. On n'avait pas inventé de fin. Finir, c'est une invention, un progrès ! Oh ! le progrès ! le progrès !

Il sort, stupide.


Charles Cros