OMBRES CONTRE VENTS

Claude Esteban

noreply@ (Adeline) — Sun, 10 Aug 2008 09:51:44 +0200

quelques rares extraits de son recueil " Morceaux de ciel, presque rien "

Je ne sais plus si le ciel

monte

ou meurt

J'accumule le temps

dans la minute

***

Qui frappe

quand tout s'est éteint ?

la route seule

***

Personne sur le seuil

dehors m'attendaient

les fourmis.

***

Dites lui

que rien n'a bougé

dans son histoire .

***

Qui

t'accueille aujourd'hui ?

Ceux qui t'aimaient

sont loin

et je m'attarde

***

Dans cette main

que tu n'as plus, le pinceau

neuf, la courbe du soleil

intacte .

***

Les femmes sont les premières maisons

noreply@ (Adeline) — Sat, 09 Aug 2008 09:28:00 +0200

Les femmes sont les premières maisons

des hommes et des femmes,

elles sont leur rampe de lancement, leur pont,

elles leurs donnent leur âme.

Ainsi les hommes pendant 9 mois

ont été qu'ils le veuillent

ou pas......... des femmes.

Une fois sortis d'elles, hélas!,

il arrive qu'ils les profanent,

les massacrent, les violent, les damnent.

Ô vous, qui que vous soyez,

c'est aux femmes que vous devez

le fait de naître

et de marcher sur la terre.

Ne laissez pas se faner

les fleurs qui vous ont portés

vers la lumière.

Elles vous disent:

«Je vous ai fait,

à vous à présent de vous faire.

C'est à votre tour d'achever

l'ouvrage... déjà... commencé.

A votre tour de vous faire naître

jusqu'au moment où la mort,

notre mère à tous et à toutes,

nous fera entrer de plain-pied

dans ce qu'on appelle, à tort ou à raison,

l'éternité.»

Julos Beaucarne

Tourinnes-la-grosse 7/8/8

http://julosland.skynetblogs.be/post/6129105/les-femmes-sont-les-premieres-maisons-des-hom#commentform

Shikoku Si vous aimez le Japon

noreply@ (Adeline) — Thu, 07 Aug 2008 17:34:00 +0200

http://xgantelet.over-blog.com/article-19961813-6.html

allez lire la description du livre de mon ami Léo . et promenez vous sur son blog vous ne le regretterez pas

si vous êtes séduits et curieux procurez vous le récit de son pélerinage japonais Quand il m'a confié son manuscrit il y a quelques mois je n'arrivais pas à en arrêter la lecture c'est passionnant et original et le style en est très clair

Celui-là ou celle...

noreply@ (Adeline) — Sun, 20 Jul 2008 09:54:00 +0200

Tu sais

dans ce pays où je rencontre

ceux qui aiment

ceux qui rêvent

ces frémissements imperceptibles

du vent peut être

ou du printemps

Oui

c'est là que je veux

m'égarer

oublier

vivre

J'ai aperçu hier

ou un autre jour

celui-là

ou celle

qui me ressemble un peu

Nous avons marché

sans but

sourire aux lèvres

Brèves

noreply@ (Adeline) — Wed, 16 Jul 2008 13:08:00 +0200

BREVE I

A la corde d’un piano

se balance en rythme lent

un souvenir de larmes

lacéré doucement avec persévérance

par l'archet inflexible

Frémissement d’un cri

qu’un orchestre brutal étouffe en dissonance

BREVE 2

Apprendre à caresser la toile

un cœur de pacotille au bout des doigts

Apprendre à sublimer le cri

en mosaïque d’incarnats

Puis se rappeler le décor

et d’un sourire

Habité par le bruissement d’une plainte

taire la supplique

se laisser glisser jusqu’à

la note sensible

Attacher son regard au vibrato

la route

noreply@ (Adeline) — Sun, 06 Jul 2008 14:24:00 +0200

Peur du temps qui court, qu’il fait,

dans ses cruautés, ses caprices

ses surprises ses maladresses

les années fanent corps et âmes.

estompent la mémoire

Imaginer la neige si pure, si blanche,

celle des sommets jamais foulée.

J’ai peur des regards des brouillards les habitent

peur des vents contraires

des orages hurlants de mensonges

avec leurs foudres éblouissantes

passagères de mort

Cette route large et fleurie se termine

ralentis le pas abrite-toi de la pluie

reste encore…

mens juste un peu et

dis que tu m’emmèneras

ou chasse- moi

vite

d’un seul éclair

de ZEIO : NE LE NIE PAS LORSQUE TU DORS

noreply@ (Adeline) — Mon, 09 Jun 2008 16:47:29 +0200

j'aime partager mes instants d'émotion en poésie (image et poème en droits réservés bien entendu )

Mais la mort c'est aussi le ciel clair
La couverture remontée sur les épaules
Une chute de petites pierres dans le jardin
Ce sont deux silences qui dialoguent entre eux
Le matin et le soir
Le rouge et le blanc
Le trou béant et l'eau du corps qui s'en va
Une blancheur qui n'en finit pas
C'est le passant qui glisse sur un trottoir un peu bas
La dernière marche du palais un peu trop haute
Le livre enfin refermé
C'est laisser la place à l'oiseau, sur le marbre
Laisser son manteau dans le vestibule
Aller pieds nus visiter l'autre horizon
Laisser un peu de nuit dans la main des enfants
Mêlée de cuivre et d'argent, laisser du vent
C'est la fin du conte
La surprise du chef
Le plat du dernier jour
Sur lequel on a versé trop de sel
C'est aller faire comme les autres
Finir un rêve pour en commencer un autre
Se muer en souvenirs
Laisser dans le vestiaire
Sa peau et son odeur, ne plus poser ses doigts sur le piano
Ni enfiler son pantalon
Ni se piquer sur le cactus
La mélodie fantôme
La montre cassée
Le chat qui n'aura plus son lait à la même heure
Qui n'aura plus les mêmes caresses
C'est le canapé trop confortable
La dernière vendange, la dernière canne à sucre coupée
C'est notre chambre qui n'est plus la nôtre
C'est l'explication sereine
Le manège en panne
Les jouets vendus dans les vide-greniers
Le soleil qui brille pour d'autres
C'est aller voir du côté des étoiles
Ce qui se raconte
C'est le téléphone qui sonne pour rien
La messagerie pleine
Terminer son histoire dans le coffre aux objets perdus
Laisser son empreinte aux voleurs
Rouler pour l'invisible
Faire affaire avec le ciel
Laisser au vent le dernier mot
Le ventre pâli
Ce sont les yeux et les mains qui partent pour un autre voyage
Le baiser mouillé perdu
La buée sur la vitre du temps
C'est échanger un vertige pour un vestige
Une voix pour un secret
Un mot pour un rien
C'est finir dans la sève d'un arbre
Dans un vase de fleurs
Bricoler son tipi comme on peut
Et son paradis
Prendre une mer inconnue
C'est un grand oiseau noir et calme
Qui se pose sur les choses et les êtres
Et les emporte
Avec le vent, le pollen et les souvenirs

http://zeio.free.fr/index.html

vacances...

noreply@ (Adeline) — Mon, 12 May 2008 19:59:16 +0200

je pars voir les îles grecques rapporterai des photos

de retour à la fin mai

adeline

SAVONNETTE PENSIVE

noreply@ (Adeline) — Mon, 05 May 2008 20:35:00 +0200

« Tu appelles la brume avec de l'eau .
Pourquoi ?
Les miroirs se voilent !

Y dansent des personnages
qui ne veulent pas que je les touche.

Et pourtant ce soir j'aurais voulu

juste un peu de la tiédeur d'une main mystérieuse.
Oh ! deux doigts m'auraient suffi

je ne voulais pas me griser d'une main toute entière

…

Il est 20 heures ?

Tu as raison

les secondes s'éternisent .

Des secondes, il y en a de tant de sortes
Celles qui tombent goutte à goutte comme ce soir
Celles qui se précipitent
torrents qui cherchent à oublier peut être
apprends à t'en méfier

On peut se noyer
dans la baignoire débordant de gouttes d'eau
Cette vapeur aveugle
Il suffirait d'une larme
pour me fondre m’évanouir .

Et pour toi ? Dis…
de quelle couleur sont les paysages...

LE NOUVEAU RECUEIL sur le net

noreply@ (Adeline) — Sun, 04 May 2008 17:22:00 +0200

Je suis tellement ravie je viens d'enregistrer l'entretien avec François Cheng . Avant d'aller le lire, le recueil "à l'Orient de Tout" en main , je voulais vous annoncer cette bonne nouvelle :

http://www.lenouveaurecueil.fr/dotclear/index.php?2008/05/02/4-le-numero-86-du-nouveau-recueil-est-en-ligne

http://www.lenouveaurecueil.fr/Sommaire%2086.htm

sommaire du numéro 86:

En premier

Carole Darricarrère, Quelle belle journée . Ce texte téléchargeable en fichier PDF correspond à un livre d'artiste disponible sur commande auprès de l'auteure. Pour tout renseignement écrire à : ka.dak@wanadoo.fr

Gérard Cartier, Cabinet de société (extrait)

Sébastien Dubois, La chambre de Marcel Proust à Cabourg

En traduction

Andrew Zawacki, Credo, traduit de l'américain par Sika Fakambi

Essais critiques

Michaël Bishop : L'indécise exactitude de la terre, Esther Tellermann

Céline Barbillon : Guy Goffette, écrire embarqué

Andrew Zawacki

Curiosité

Louis Moreri, Les Hérétiques (1698) présenté par Frédéric Gabriel

Cinéma parlé

Les parapluies de Cherbourg de Jacques Demy par Jacques Sicard

François Cheng

Entretien

François Cheng s'entretient avec Nicolas Tabuteau

Bonnes feuilles

Claude Louis-Combet : Les exilées d'Avalon

Notes de lecture

Bernadette Engel-Roux, Une visitation, par Judith Chavanne

ce nuage

noreply@ (Adeline) — Thu, 01 May 2008 23:35:00 +0200

Tu sais, ce nuage

celui qui revient

presque chaque jour

tu oublies de le regarder parfois

mais lui te sourit

constant, insistant

il est ton image

celle que tu renies

celle à qui tu es infidèle

Ce n’est pas un nuage sombre

Chargé de pluie oh

Non !

c’est celui , tout blanc

qui prend des formes familières

pour te retrouver

récits démodés

noreply@ (Adeline) — Tue, 29 Apr 2008 20:02:00 +0200

Bientôt tu froisseras les récits démodés

rires ou bavardages

désarrois ou soupirs

Tant d’images pourtant resteront suspendues

gravées

dans le lointain du grenier de tes songes

Elles iront frôler tous ces papiers jaunis

photos pâlies

ou vieux journaux frémissants les soirs de grand vent

sous les tuiles

Viens, pose ton regard

sur ces clichés de fleurs immortelles

qui dorment

près des larmes d’une grand-mère parcheminée

disparue depuis bien longtemps

Ou,sur l’ombre de ce jeune homme

rencontré sur la plage

alors qu’il ramassait des coquillages

pendant que tu flânais pieds nus

dans les vagues,

s’il trouvait ton portrait à vingt ans

il s’y attarderait

peut être

Les regretteras-tu ces printemps désuets ?

s’ils s’éloignent

égarés dans les neiges

hiver au printemps ?

noreply@ (Adeline) — Thu, 10 Apr 2008 14:07:00 +0200

Quand la neige fond, où va le blanc ?

Shakespeare

Le blanc !

S'enfonce-t-il vers la racine du narcisse,

pour revenir un peu plus tard avec cette couronne,

rouge de timidité, au centre?

Construit-il un torrent blême d'impatience ?

Devient il translucide,

plus pur encore pour son voyage dans la plaine ?

Veut-il pour son parcours toutes les couleurs ,

caméléon liquide devient il

ruisseau d'ardoise aux reflets feuillus,

rivière argentée pour canards en trompette

et enfin fleuve large, étendu ,

qui respire à plein vent ses espoirs vers la mer ,

ses besoins de bleu et de vert intense ?

Il reste quelque écume sur une herbe timide :

souvenirs en ressac de l'hiver.

BUCOLIES

noreply@ (Adeline) — Tue, 08 Apr 2008 18:05:07 +0200

POUR APPELER LE PRINTEMPS !!!!!!!

L'herbe avait frissonné en cette aube de mai: La rosée était fraîche. D'un brin, elle levait les yeux pour guetter le soleil, et vit un cerisier qui pleurait ses fleurs nouvelles

Elle entendit des plaintes, mais aussi des espoirs. L'herbe accueillait pétales, sourires et paroles. Leur blancheur embaumait et réchauffait le chant murmuré par la brise sur ses brins trop frileux.

Le soleil scintillait tendrement, le vent balançait les peupliers, les berçait. L'herbe buvait leur ombre, en goûtait la caresse.

Un oiseau, perché tout en haut ,avait le mal de mer... et le mal de printemps.

Quelqu'un sourit: la pelouse s'éveilla en pâquerettes, dents blanches éclats de joie.

Le peuplier était plié de rire de toutes ses feuilles! Tout le soleil amassé en son âme s'éparpillait , envol dans l'espace tiède.

Le ciel s'ouvrit; laissa juste un nuage immaculé dans son coin droit pour souligner son bleu: Poudre coquetterie d'espace.

Le soleil cligna des yeux: gros chat d'or qui faisait ronronner la terre.

Tout s'éveillait soudain; les graines et les fourmis, et ton coeur, mon ami.

L'oiseau cueillait dans le vent des notes pour son concerto. L'écho en fit une symphonie.

La terre s'ouvrit, émerveillée, et reçut en son sein ces promesses d'été.

Chaque éclat de son rire était un oiseau blanc aux ailes déployées

Elle remercierait en Août.

En attendant, elle revivait.

de Pierre REVERDY

noreply@ (Adeline) — Sun, 30 Mar 2008 20:10:00 +0200

Notes sur la poésie : Pierre Reverdy

Je viens de lire cette définition sur le site "POEZIBAO " je ne résiste pas à l'envie de la partager d'autant que Pierre Reverdy est l'un de mes poètes préférés

La poésie est atteinte quand une œuvre d’art quelconque s’intègre, ne fût-ce qu’un moment, à la vie réelle de l’homme par l’émotion qu’elle provoque dans son esprit et comme dans sa chair. La poésie n’est dans rien d’autre que dans la mise en commun d’aspirations diverses auxquelles l’œuvre d’art peut donner la violente illusion de s’être rencontrées. Le poète ne s’occupe pas et ne doit pas s’occuper de l’émotion que pourra provoquer son œuvre. Il ne doit et ne peut connaître ou reconnaître, dans son œuvre, que l’émotion qui lui a donné l’élan nécessaire à sa création. Mais, plus cette œuvre sera loin de cette émotion, plus elle en sera la transformation méconnaissable et plus vite elle aura atteint le plan où elle était, par définition, destinée à s’épanouir et vivre, ce plan d’émotion libérée où se transfigure, s’illumine et s’épure l’opaque et sourde réalité. On ne fait pas de la poésie. On écrit des poèmes en risquant sa chance ; on peint des tableaux, on compose un morceau de musique et il s’en dégage de la poésie ou il ne s’en dégage pas, c’est-à-dire qu’on a écrit, peint, composé absolument pour rien, ou bien… Le poète doit voir les choses telles qu’elles sont et les montrer ensuite aux autres telles que, sans lui, ils ne les verraient pas. L’art et la poésie ne sont là que pour puiser dans la nature ce que la nature ne fait pas. Je vis, d’abord — j’écris, parfois, ensuite. Mais il m’arrive de sentir davantage ce que veut dire vivre en écrivant.

Les "écorces" de Claude Esteban

noreply@ (Adeline) — Wed, 26 Mar 2008 16:13:00 +0100

Claude Esteban écrit des " écorces " elles ressemblent tant à des haïku .

J'ai pourtant aimé qu'il les différencie , les nomme autrement. Plus je réfléchis à la poésie japonaise et plus je pense que nous ne pourrons jamais respecter tout à fait son rythme. Que trop de mots nous deviennent interdits. parfois les dix sept syllabes nous viennent , comme ça et le poème respire bien , un souffle juste. parfois aussi il est plus court et douze syllabes lui suffisent.

voici donc quelques "écorces" de Claude Esteban :

Ce soir, même une feuille

qui bouge

fait trop de bruit.

Au premier mot

j'ai compris que je faisais fausse route

dans ma bouche

Ni l'équerre ni le compas

n'ont pu mesurer

un arbre .

N'ajoute pas de la poussière

à la poussière

laisse devant la chambre tes souliers.

Peut-être qu'on respire encore

sous les racines

et que le ciel oublie

Quelqu'un crie

que tout est noir , mais c'est dans sa tête

qu'il se cogne

Dans la mémoire des autres

nos blessures

guérissent toujours

J'ai compté sept gouttes de pluie

sur un pétale

sept bonnes pensées

Je porterai

le temps sur l'épaule

pour marcher mieux

la lumière qu'on cherchait

ensemble

n'est plus jamais revenue

A moi, rien qu'à moi

je ne partage avec personne

querelle de moineaux

ce papillon je l'ai vu

dans un autre rêve

il y a mille ans

A ne désaltérer que l'absolu

l'eau

devient sèche

Il se trompe le soleil

il écrit chaque jour

de droite à gauche

Et sur le mur

cette ombre

qui n'appartient à personne

Cette rumeur , c'est peut être

une étoile

tombée dans l'herbe

Au temps de l'encrier

même les mots

avaient une odeur violette

Avant de quitter le jardin

il embrassa

l'écorce d'un saule

et dans le recueil il conclut de cette façon :

"Il faut conclure

dix sept syllabes

c'est trop, ce n'est pas assez. "

songeuse...

noreply@ (Adeline) — Wed, 26 Mar 2008 14:46:00 +0100

Ryokan, l’un des maîtres du haïku, affirmait déjà au XVIIIème siècle : « Mes poèmes ne sont pas des poèmes. Quand vous aurez compris que mes poèmes ne sont pas des poèmes, alors nous pourrons parler de poésie

Je reste songeuse... et vous?

un de ses haïku:

Sur ma porte de branchages

une perle de rosée

au petit matin

vu en vrac

noreply@ (Adeline) — Wed, 26 Mar 2008 12:07:37 +0100

Empreinte de pas

chatouillis sur mon index

Oh ! la coccinelle

Gouttes sur la toile

araignée tapie au centre

mouche sur la viande

L’enfant en retard

s’arrête cueille une fleur

ma montre arrêtée

Les mains au caillou blanc

noreply@ (Adeline) — Thu, 20 Mar 2008 08:56:57 +0100

Françoise caillou.doc

http://www.france-blanchar.fr/

Françoise Blanchard est une amie . son style est source d'humanité et de tendresse

j'ai photographié un de ses poèmes . Pour le lire plus aisément cliquez sur " Françoise caillou"

Merci . j'ajoute un lien vers son site dans " Mes amis "

ART ET BIRMANIE SUITE ... decembre

noreply@ (Adeline) — Tue, 04 Mar 2008 09:45:00 +0100

Vous souvenez vous de l'aquarelle offerte par mon amie Christine?

elle sera vendue aux enchères avec d'autres oeuvres le sameci 15 MARS

dès 18 heures au Siège de l'union interparlementaire de GENEVE

CHEMIN DU POMMIER - 5 LE GRAND SACONNEX

bien entendu au profit de la BIRMANIE http://poesie-sous-roche.hautetfort.com/

et pour vous mettre en appétit une des images que je viens d'insérer